苍老的小孩
他的心里住着一个——苍老的小孩；
如果世界听不明白，
对灵魂的影子表白；
只有他守着寂寞的黄昏，
等待着与晚霞私奔。
秋风吹散了、吹乱了——
他内心深邃的思绪，
懵懂的，执着的，散失的；
终究化作一素书笺。
晚风传来了风笛声，
吹响了轻柔的旋律如岁月的节奏，
轻轻的唤醒苍老的小孩。
每个深夜，他枕着文字入睡了；
可是他害怕在梦中惊醒，
醒过来还是一苍老的轮廓。
但在深夜宁静的时光里，
他才能活得像似自己。
苍老的轮廓只是他的面具，
在面具下他习惯了自嘲——
因为那是对自己最好的安慰。
淡蓝色的夏季过去了，
不经意地染成了淡蓝色的忧郁；
苍老的小孩喜欢躺在秋季里，
喜欢一个人在秋风里间独行。
喜欢孤独的他不甘于寂寞，
点点滴滴、丝丝缕缕；散乱还原了。
在深邃悠长的岁月泅游，
缓缓的陷入红尘漩涡里，
苍老的小孩还是住在自己的世界，
他情不自禁地拿起了——
尘封已久的钢笔；
如烟火里的尘埃，
绽放着自由自在的洒脱。
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